Parfois, je me demande si notre métier de journaliste sert bien à quelque chose (6 mois d'écart entre les deux articles).

Très chouette travail, merci !

Mais la richesse des rencontres, la splendeur des paysages, le plaisir de la découverte de tant de belles histoires dépassent de loin toutes ces mésaventures. Cela valait mille fois le coup.

J'ai mangé des criquets grillés à la poêle au Vietnam, mâché du khat en Ethiopie, je me suis fait agresser à Managua, racketter mes dollars au Venezuela, voler mon portable à Addis-Abeba (vite récupéré), ma prise d'ordinateur a grillé en Ouganda, j'ai eu une oreille bouchée une semaine au Pérou.

Je souhaite à tout journaliste de faire une enquête d'un an et de savourer ensuite, un an après, la qualité de la matière trouvée. C'est une sensation merveilleuse de se dire qu'on a aussi bien bossé, peut-être jamais aussi bien bossé de sa vie.

Dans de larges parts de l'Ouganda, la femme doit s'agenouiller lorsqu'elle salue un homme. Elle reste ainsi une vingtaine de secondes. Il ne m'appartient pas de juger des coutumes si différentes des miennes, mais j'avoue mon malaise à chaque fois que ça se produit. Je ne sais plus où me mettre.

J'ai une passion pas très secrète pour les livres de journalistes. Il y a la caste des intouchables, les Svetlana Alexievich, David Grann, David Van Reybrouck, Joseph Kessel. Mais celui-ci qui m'éblouit le plus reste Kapuscinski. Des textes empathiques, profonds, sincères, sans épate. C'est fou.

Les meilleurs journalistes, ceux qui font les plus dures enquêtes au long cours, se voient refuser la carte de presse parce qu'ils ne sont pas affiliés à une rédaction. Cela en dit tellement sur la conception médiocre et lâche du journalisme en France.

“Refusés” de la carte de presse : trois journalistes lauréats du prix Albert-Londres témoig...

“Télérama” a publié mardi 16 janvier l’appel de près de deux cents journalistes à revoir les conditions d’obtention, toujours plus exigeantes, de la carte de presse. Trois d’entre eux ...

Après huit mois sous les tropiques, je viens enfin de comprendre que cette plante que je vois partout et qui ressemble à du cannabis est du manioc. Mieux vaut tard que jamais.

Je viens de voir un film français de 1971 où des gamins de la grande bourgeoisie maltraitent les bonnes, lisent les existentialistes en se croyant plus malins que les autres, où la mère couche avec son fils, dans une ambiance légère de jazz snob et de franches rigolades. C'était pas mieux avant.